Daté d'hier.
Cette table est un cercueil
Où je me meurs tragiquement
Homme d'Amour, les seuls écueils
De joie m'ont quitté brutalement
Cette chaise est mon essence
Du bois mort que l'on exploite
Et que l'on jette dès la carence
Dès que la ligne n'est plus droite
Et cette terrasse, ce tombeau
Où je fume ma condition
D'être absolu, qui aime le Beau
Qui n'est pas fait pour les gens bons.
Où je me meurs tragiquement
Homme d'Amour, les seuls écueils
De joie m'ont quitté brutalement
Cette chaise est mon essence
Du bois mort que l'on exploite
Et que l'on jette dès la carence
Dès que la ligne n'est plus droite
Et cette terrasse, ce tombeau
Où je fume ma condition
D'être absolu, qui aime le Beau
Qui n'est pas fait pour les gens bons.